Ça y est, la CENI a fini de défroisser les derniers bouts de papiers pour nous dire à qui dégager le passage demain ! Dans quelques heures, c’est la proclamation. Le destin de mon pays se dessine sous un œil perplexe. De l’exil, je ne suis qu’un observateur confiné. Accroupi(e) dans ma cellule, seule une pensée tique : notre liberté sera-t-elle dé-confinée ?
Las de cette vie de hasard, je me demande si bientôt je plierai ma tente et rejoindrai mon champ où rien n’a fleuri depuis ma course errante. Si demain ton postérieur fait son ascension au fauteuil souverain, me rendras-tu encore vie ou m’enverras-tu de nouveaux colocataires ?
Parti un mandat collé au dos, une botte au cul, fuyant torse-nu le canon fumant, j’attends le verdict. M’ouvriras-tu la porte de la maison ou la fermeras-tu à double tour ? Que mon immigration soit choisie ou subie, mon retour ne dépend que de toi. Ressusciteras-tu mes rêves en trêve ou les enfouiras-tu sous terre ? Laisseras-tu mes yeux contempler le soleil couchant au-dessus du Lac ou les enfumeras-tu de gaz ? Locataire de Ntare Rushatsi House, ta présence refera-t-elle ressentir à l’enfant les bras de sa mère, au mari la chaleur de sa douce, le père tâter le visage de son fils ?
Quel cheval vaut la mise ?
Depuis que la caravane de simagrées caressantes et de concerts élévatoires a été lancée, mes oreilles n’ont pas pris du repos. Cacophonie de prières pharisiennes, jets de torts mutuels érigés en projets de société, mes tympans ont failli céder. Dans mon sommeil évanescent, je les entends encore scander ces slogans peu catholiques, repris en chœur par des bambins qui sucent encore le pouce. Je les entends s’entrer-casser la gueule pour un fanion. Ces mêmes jeunes qui ne figurent ni à la table, ni au menu après leur euphorie.
Mais en quelles mains placer mes ...
